Le pingouin.

Ce titre, évocateur de cet animal ô combien médiatisé et synonyme de cocasserie, est l'oeuvre d'un auteur ukainien, Andreï Kourkov.
Comme je lis quelque peu, je décris ici les oeuvres qui m'ont frappé, celle-ci en est une.
Un journaliste au chômage vit avec un pingouin neurasthénique, donné par le zoo de Kiev, qui ne peut plus assumer ses fonctions. Ce journaliste décroche alors un job, consistant à écrire des rubriques nécrologiques, des petites croix, de personnalité encore en vie...
L'histoire, bien qu'intriguante, n'est qu'un prétexte pour dépeindre une Ukraine en pleine déliquescence, prise entre la mafia, la corruption, la révolution...Prétexte ausi aux rencontres farfelues, du moins pour nous, Français bien au chaud, aux plaisirs simples.
La littérature de l'est est une bouffée d'air frais, d'une telle simplicité, d'une telle force évocatrice. Tout est dans le non-dit, comme si ces gens-là n'aimaient pas parler. Ils s'observent, s'aiment, ou pas, l'important est ailleurs, dans leur chaleur venue du froid, dans ce contact humain aléatoire et impromptu qui vous revigore les neurones, gonfle vos veines.
Mais le malheur réapparaït, tombe comme un couperet, et il n'y a plus qu'une solution, pour eux, pour nous : fuir...